Lettre d’amour

Elle est arrivée on ne sait d’où ni comment.
Ce qu’elle dit, on n’en devine rien vraiment.
Comme une écorce séchée elle est enroulée,
Enfermant son secret d’une corde tirée.

Mais ce que ceint ce lien, cette taille docile,
Cette feuille née de la terre, aux rebords fragiles,
Délicats pétales par le feu endurcis,
Ne pourrait sans rompre révéler son récit.

La flamme est passée, laissant sur cette fleur feinte
Le rouge d’un brasier dont l’ardeur s’est éteinte.
Ces formes figées sont-elles encore promises,
Incertains appas, à des amours indécises ?

Devine-t-on des mots, retenus ou chargés,
De joie ou de peine insensibles messagers,
Qu’une plume fiévreuse alors aurait écrits,
Avide de lecture, de corps et de cris ?

Gardant ses signes en elle au delà du temps,
Scellés à jamais dans la spirale des ans,
Elle est là. Peut-être n’est-t-elle pas partie.
Las ! peut-être, du rêve elle n’est pas sortie.