Vieux souvenirs

Son regard ne voit plus que du vide, il attend.
Les rides écrivent la peur de l’oubli guettant.
Ses pensées dans des pages anciennes enroulées
Follement ont lancé leurs racines zélées.

S’immisçant dans les recoins de sa boîte intime,
Cherchant d’une image la trace légitime,
L’écho d’un mot qui pourrait, qui sait? revenir.
Existent-ils encore, ces vieux souvenirs?

Les feuilles courbées dans une interrogation
Se resserrent soulignées d’un coup de rasoir,
Blessure du temps. Les larmes de la mémoire
En forment le point, leur seule consolation.