Sur les lignes des forces tendues,
Entre chaîne et trame perdu,
Trait argenté, âme profonde,
Je suis l’un des fils de ce monde.
Ténu et tellement fragile,
Un brin, tordu, nu et docile,
Guère plus que de la poussière,
De l’étoffe je suis matière.
Tissu, habit de vanité,
Costume de l’humanité,
Suis-je sa toge de noblesse
Ou le haillon de sa bassesse ?
Sait elle de quoi se vêtir ?
Ce qu’elle met sitôt retire,
Arrache dans son impatience,
Ou déchire avec insouciance.
D’un pli usé effiloché
Ou d’une bordure effrangée,
Me libérer enfin j’espère,
En rejoignant le fil de l’air.