Catégorie : Autres poèmes

 

Automne, aux peintres et musiciens de toujours,
Automne tu ne vois que la fin des amours.
Ce sont bien, pourtant, tes flamboyantes langueurs
Qui me révèlent leurs trop secrètes saveurs.

Les fleurs du printemps à la fraîcheur trop acide
Ne furent que mirages pour mes yeux avides.
De leurs pétales innombrables, seuls persistent
D’incertains portraits à la touche impressionniste.

Quand le soleil eut bu les rosées délicates,
De son ardeur brûlé les roses écarlates,
Ses orages chassant les dernières chimères,
L’été s’est enfuit laissant des relents amers.

Avant que l’hiver, dans un soupir verglacé,
Ne lustre les images aux couleurs lassées,
Ôtomne! par tes ors nimbant mon souvenir,
Tu me fais, consolé, de mes regrets guérir.

 

 

Pauvre crétin! toi misérable,
Pauvre crétin! toi qu’on accable,
Toi qui soupires, toi qui endures,
Toi qui es doux, toi qui es pur,

Pauvre crétin! toi que l’on hue
Pauvre crétin! toi que l’on tue,
Toi dont on rit, toi dont on pleure,
Toi qui gémis toi qui as peur,

Pauvre crétin! tu les désires,
Pauvre crétin! tu les admires,
Tu les salues, tu les écoutes,
Tu les envies, tu les redoutes.

Mais toi qui souffres de leurs jeux,
Mais toi qui rien n’es donc pour eux,
Rien d’autre qu’un rebut infâme,
Pauvre crétin ! tu es leur âme!

 

 

Volatiles et voyageurs,
Par des signes avant-coureurs
Ou s’annonçant à petits bruits,
De la pensée forment les fruits.
S’aimant autant qu’ils se détestent,
La phrase est, qui bien en atteste,
Leur paradis ou leur enfer,
Qui les lie en prose ou en vers.
Ils sont de plus choses fragiles
Et, d’une nature labile,
Des lèvres trop vite exprimés,
Souvent, se voient tôt abîmés.
Quand ne s’envolent, ne résonnent
A l’oreille de plus personne,
Les mots se couchent sur la feuille
Faisant le lit de leur orgueil.
Ornés d’arabesques paressent,
Imbus de lettres de noblesse,
Et dès lors qu’ôtés de la bouche,
C’est à l’œil qu’ils paraissent louches.
Quand ils atteignent leur adresse
Et doux moins souvent qu’ils ne blessent,
Demis ou vains, petits ou gros,
Les mots sont fréquemment des maux.
Comme à tout ce qu’il a créé,
L’homme ne peut plus échapper.
Pour en pleurer ou pour en rire
Pour le meilleur et pour le pire

Soyez! mots et soyez mots dits !

 

 

Là-bas? là-bas, c’est où je ne vais pas,
Une brume blanche efface mon pas.
Là-bas, inconnu mais si familier,
Auquel, ne sais comment, je suis lié.

Là-bas, je n’en connaîs rien mais devine
L’endroit que mes rêveries me destinent,
Là-bas où attendent tous les possibles
Et se raconte même l’indicible.

Là-bas j’y habite déjà peut-être
A côté d’une sorte de fenêtre,
Là-bas, c’est d’où je me verrais… là-bas;
Là-bas c’est-à-dire ici, ici-bas.

D’ici-bas, alors, je regarde là-haut,
Là-haut et donc, qui le sait? ici-haut.
Une brume blanche efface le pas.
Là-haut? là-haut, c’est où je ne vois pas.

Là-haut, j’y habite déjà, peut-être…

 

 

A l’horizon de mon âme, une ligne bleue.
Rien au dessus, rien au dessous, pas de milieu.
Elle s’étire, infime, ignorant son début,
Elle file, ténue sans atteindre de but.
De ce trait auquel je ne connais nulle attache,
Je ne trouve en moi de pouvoir qui m’en arrache.
Captivé, subjugué, j’en refais le parcours,
Faisant suivre, sans fin, les allers aux retours.
Je ne sais comment de cet impossible espace
Je me retrouve ainsi, prisonnier de la trace.
A la raison dissoute tenter le recours
Serait bien du néant espérer le secours.
Il semblerait que les questions mêmes n’existent
Que dans ce trait d’azur qui à l’esprit résiste.
Alors, la vibration monte et devient lumière,
Puis, comme un filet de jour entre mes paupières,
Se glisse discrète, le temps d’une seconde.
J’ouvre les yeux en grand, qui s’emplissent du monde.
Là, d’une règle radieuse naît, peu à peu,
A l’horizon, entre ciel et mer, ligne bleue…

Une promesse avec un soleil au milieu.